Такое стихотворение должен написать настоящий поэт хотя бы раз в жизни. Недавно был в командировке и, возвращаясь, увидел на дороге плакат "Белебеевская земля - родина поющих родников!" Ну и спел.
Непонятно, временами снег
Я стал поэта Пушкина взрослей, Писателя Сорокина циничней, Красоты белебеевских полей, Обилие лирических соплей Меня уже не трогают, обычно.
Восторг от женщин – прошлая напасть. Мужская дружба – есть ль она на свете? А что такое страсть? А если в пасть Эмоций разрушительных попасть – Я сохранюсь на этом божьем свете?
Ни в плюс, ни в минус – пошлое равно. Работа – дом. Ни плюнуть, ни присунуть. Лежу распоряженьем районо (Кто в теме, тот поймёт о чём оно) И некому на вентилятор дунуть.
Но иногда в промозглой череде Вчерашних дней я чей-то вижу профиль И вилами еложу по воде, И всё ничто сливается нигде, И мысль свербит, и кофе хочет профи.
