«Ах, привередливые кони»…
Когда-то в нашем беззаконьи
Он был гоним, хоть рвал сердца,
Творец не сдался до конца.

Любил Высоцкого народ.
И до сих пор поэтом горд.
Его слова ласкали душу.
Хрипел магнитофон нам в уши.

Был у него недолог век.
Актер, писатель, человек,
Клеймил пороки, ложь и зло.
Нам жить в то время повезло.

В кино снимали не всегда.
Хорошей роли ждал года,
Но роль играл другой артист,
перед советской властью чист.

Творить ему мешала власть,
Над ним поиздевалась всласть.
Но он горел, и он сгорал…
Не эталон, не идеал.

Умел дружить, умел мечтать,
Нет, не умел он предавать.
Страдал поэт. Лишь алкоголь
В нем заглушал тоску и боль.

Любили женщины поэта,
С ним было сложно, знаем это.
Поэты – непростой народ,
Поэта вряд ли кто поймет.

Ну, что поэтам этим надо?
Гуляли бы себе по саду…
Они же курят, водку пьют,
Да подлым людям морду бьют.

Им все совсем небезразлично,
Как часто сложно с жизнью личной.
Они – особенный народ,
Все напролом, не ищут брод.

Ушел он рано, в сорок два,
Как трудно здесь найти слова.
Наверно, много б сотворил,
Когда бы долго-долго жил.

А на Ваганьковском народ
Поэту почесть отдает.
Он будет с нами много лет,
Высоцкий – наш артист-поэт.