Он любил меня.
Любил такой, какая я есть, "без купюр": с моими безумными идеями, завихрениями и строптивым характером. Он любил мою привычку заплетать волосы в косу на ночь. Иногда с любопытством наблюдал, как я аккуратно ставлю тапочки у кровати, и тихонько посмеивался в подушку... А утром целовал в нос и говорил, что я самая красивая.
Он любил меня.
И ненавидел свою мать.
Мне остались три футболки, галстук, который он так ни разу и не надел, альбом с нашими фотографиями и пять носков... Почему пять? Не знаю... Это то, что я успела спрятать. Она хотела забрать все. Забрать его у меня целиком. Но...
Он любил меня.
А остался с ним. С Енисеем. Он и его команда. Тимур и его команда. Мой Тимка... Все, смеясь, звали их «тимурцы-байдарочники». Всегда рядом, всегда вместе, четыре друга. Несколько дней водолазы-спасатели искали тела. Нашли. Но, как говорится, было уже поздно. На похоронах мать плакала. Я – не могла.
Он любил меня.
Дочка разглядывет фото и, тыкая пальчиком, спрашивает: «Вот этот – папа?» «Да, - отвечаю и улыбаюсь. - Это он, самый красивый, самый сильный, самый умный и самый добрый. Это – твой папа.» А сама украдкой смахиваю слезы.
Я любила его.